La luce è plumbea.
il solo rumore lo scrosciare dell'acqua
in un continuo andirivieni.
dentro casa un gatto infreddolito
e un libro da leggere.
fuori casa il vento freddo a sprazzi
agita le piante diramate.
non c'è nulla da fare in casa
fra un sonno di coperte e l'attesa
per il niente che avviene...
poi verso sera finalmente spiove;
esco a far due passi in strada.
le luci delle auto rimbalzano
fra le pozzanghere colme.
un signore amico a cui dire due balle;
ed infine la parca cena a coronare una giornata
svogliata, intrisa di pioggia.
eppure c'è spazio ancora per un po' di poesia
perchè da una giornata arida spunta ancora
un fiore come musica dal silenzio
e si può essere felici anche in ore minimali
se il cuore non è troppo pretenzioso.