Ora so che non andremo più sul nostro Carso,
dove sgattaiolavo con te nelle osterie,
quasi maschio, quale sempre mi vedevi.

ed al ritorno la madre rimproverava:
non si conviene alla buona costumanza,
che la donna, tua figlia, s'accompagni
a siffatta compagnia.

ora so che non mi condurrai più dalla Olga
che vive nei campi tra capre e cielo,
e rinomato ha il nome di buona donna.

il gusto del Teran s'è addolcito,
il prsut è divenuto San Daniele.
la terra nostra è un campo senza erbacce.

ii

da sola scoprirò la nostra terra,
parlando ogni lingua che si conviene.
userò il laccio del mio umile sapere
per incastonare il gesto contadino,
nella semplice, ottusa, misura delle cose.

con lenta fatica scoprirò l'amarezza vissuta
nell'azzurrognolo cielo acre di bora,
nella ritrosia tenace di rubicondi visi accesi.

e' questa la gioia inconsapevole
che tu mi hai lasciato.
non sottende potere o meschini sotterfugi:
è il gusto della vita che continua
nel nostro futuro frantumato.

(dedicata al mio papà e alla mia amata terra natia)