La rugiadosa enfasi dell'alba
degenera in lento vapore
quando mi distolgo dalle carte.
ho tentato tutte le vie
di cui dispongo o che mi son note,
ma la strada, come sempre, è cieca.
la scrivania è un campo
di battaglie perse e diventa
il perdurante paradigma
dell'insufficienza di fondo
di quei poderosi strumenti
che furono miei generali
durante epiche battaglie
tra il noto e l'ignoto
tra il possibile e il vero.
sento il corno delle retrovie,
che suona per me, gracchiando.
vado nell'orto tra l'insalata,
a cercare quel batticuore
che la Funzione Zeta mi preclude
in questa mattinata
di vapori sciolti e menti a riposo.