Che sia irrefutabile
che la felicità
non esiste?
eppure ti desti un giorno
e quel che ti resta
è la sua sottoveste,
e scorgi che se n’è andata.
resti come un bimbo
che si succhia
il dito: ha saliva, non latte.
non resta traccia
della sua crocchia,
e una lacrima bagna il lembo
del cuscino, indelebile
come goccia di vernice.
non mi rimane che rinascere
dalla polvere dei giorni,
e sembrare felice.