Cosa rimane dell’Estate che finisce,

se non un pugno di sabbia e qualche conchiglia…

da portarti a casa come souvenir.

invano le porterai all’orecchio,

non ti riporteranno la voce del tuo mare..

saranno mute icone

a ravvisarti l’adorata immagine,

la sua ira schiumosa

il suo moto mai pago,

mai vinto,

il suo odore conturbante,

il suo azzurro setoso

che avresti voluto indossare

per sempre

sulla tua pelle

che senza le sue carezze

avvizzisce

di giorno in giorno,

di ora in ora,

di sogno in sogno.

domani è già Settembre

e si ritorna a casa

con uno strano rimpianto nelle vene,

con qualche giglio raccolto sulle dune

e le valigie colme di conchiglie.