«Nella fabbrica il rumore era già alto!»
gridavano nel pianto a soprassalto.

gli spari vili sulla inerme folla
frangean le vite al pari di una olla.

lì a Chicago otto erano, martiri
e condannati, tranne tre, agli inferi:

scambiati per spietati attentatori,
nella protesta dei lavoratori.

con sopra il collo un laccio, tenea loro
il boia, che stretto avea all'udir del coro:

«Oh gente mia non moro! Oggi non moro!»