… finta però!
A coronare un mondo
di finzione
falso, persino
il muscolo nel petto
che cerca un battito nel verso
dove la nullità fa da padrona
Ed è così che il bifolco si trastulla
girando tra le dita quel brillocco
parafrasi di versi costruiti senza senso
dove quattro parole ruotano perpetue
- altri numeri non ha - non sa contare!
Nient’altro merita un perdente
E forse… è pure troppo
(Ed ora che dal loco venexiano
cacciato è stato a calci in culo
mugula e piange in altri lidi)
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