I poeti non vanno mai in pensione
e quando il tempo ce li manda
vivono a cottimo forfettario

illusi realisti vivono nel mezzo
tirati a propendere dal fato
sono tristi sorridenti
e la malinconia il limbo che amano

non amano se stessi
non hanno identità ferme
in ogni emozione si credono qualcun altro,
l'ammirano ma detestano imitarlo

vogliono cambiare il mondo
ma la perfezione non genera poesia
è tra il bene e il male
che l'anima s'interroga
e a rispondersi scava un trincea
in attesa della quiete di mezzo

sono vagabondi
sognano l'infinito
e hanno nostalgia
di dove non sono mai partiti

poeti, virgola del mondo senza freni
a volte messa al posto giusto
rallenta il galoppante dolore
e s'insinua una speranza
a farlo inciampare
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da:Normalità Incondivisibili Tra Maschere Clonate
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