Vertigine il giorno confessa il suo morire desio ferito palpito rosso pianto d'inerme muto giro a cilicio d’esilio veto. Non una radice o un’orma di fede da esalare sogno. Vedi ora: quanto sia inutile ridare risposte alle domande cedute con un grido al miglior dolore? La vita fa finta di niente e io, nel finire in essa immanente mente trascendo mite com’aria conclusa.
