le sopracciglia, in tmesi dalla faccia
iperbato dei lineamenti
che al sussulto dei sentimenti
fanno balzi per aria
poi ancora si posano sul volto
come l'ape sul suo fiore preferito

a roteare gli occhi ho imparato
dai migliori: Mussolini e Johnny Lydon.
a torcerli nel metallo liquido delle più strane
percezioni
gettando sui vetri a specchio nodose
contorsioni
che tentavano allo spasmo dei muscoli d'assommare
e riassumere in fiocchi di carne tesa
profonde ziggurat di sentimento.

il ciuffo, a pettinarlo alla maniera
dell'onda di marea che dà di denti
sulla secca silhouette della costa
ho imparato da chi si è scarmigliato
davanti al bisbiglio del tuono d'iddio...

ma gli occhi. le iridi.

questo lago d’acqua marcia
questo intarsio di mosaicisti fatti
scemi dagl’incensi, questa tela di ragno
caffeinato, questo lucido
carapace d’insetto spillato al sughero.

questi occhi che intessono le tinte
di smeraldo, diarrea e foglie spente
brillano di un graffio d’oro in più
per ogni libro che ho mangiato,
per ogni groppo di pagine fragorose
che ho sfogliato.

le vertigini sapienziali dei memoriali punk
l’assertiva strafottenza dei più tozzi vocabolari
la lucente manualistica di sapienze esclusive
il torrente merdoso o rugiadoso di sperticati romanzi
le rarità bibliografiche frementi come animali di sogno
i pamphlet più geometrici e le plaquette più tossiche
infine la droga proibita dei vecchi manoscritti
custoditi in biblioteche astrali da numi rotondi di barba bianca,

tutto questo non solo ha varcato potente il mio continuum
corpo-mente
ma come grattugiatura di montagne rotolata giù dai fiumi
hanno sedimentato fecondandoli
sul fondo dei miei occhi.

così che la luce ricca, quando strabuzzo
non è quella del babbuino
l’ombra fragrante, quando smascello e spalpebro,
non è quella dell’iguana diplomata

ma quand’anche parlassimo di squirting
o pedaggi autostradali o melanzane
il vento caldo d’abisso che freme le ali e squittisce e
si bagna di lucore diamantino
in quelle iridi, in quelle pupille

è quello di mille libri.