Alla radio, il bollettino delle sette
porta notizie
di crisi economiche,
di piogge torrenziali,
di una donna fatta a pezzi
e chiusa in un baule di cuoio.
anche qui, questa notte ha piovuto e tu hai
lasciato la tua parte di letto per venirmi
a dormire addosso.
una specie di abbraccio ha volteggiato nella stanza
ma non stavi mica sognando, ti sei svegliata appena
e quei tuoi dolci movimenti nel buio
erano fronde.
dormi ancora, mentre il bollettino delle sette
si conclude descrivendo una mostra di Corcos,
vorrei svegliarti e dirti che dovremmo andarci
uno di questi pomeriggi, o in un qualsiasi giorno
pieno di sole.