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Pubblicata il 03/12/2012
Scende un drappello nero,
ma io lo vedo bianco.
Sanno che il vento è ostile,
ma aprono le vele.
Non si raccolgono fiori,
semai erbe odorose
che ci conducono altrove.
Chicchi piccoli e duri,
croste di terra viva,
progetti che vanno in fumo.
Piove la tarda sera,
si assemblano pensieri,
chiudono le porte a chiave.
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