Come foglia precocemente ingiallita,
se ne andava piano piano
la vita di mio padre,
in una lunga estate calda.
Bologna, due agosto
un boato,
si ferma l'orologio della stazione
si ferma la vita, il mondo,
vite spezzate in un attimo
da una vile mano.
Primi colori primi profumi
prime notti stellate
primi cieli azzurri
prima estate di mio figlio.