Dove andranno mai i passi.

Dentro cassetti di mogano stantio,
il quaderno rilegato in finta pelle,
di fianco il termometro a mercurio.

Dentro, come una mano in tasca
negli occhi della gente indifferente
nel grembiule di mia nonna
giù in cucina.

Dove vanno mai questi passi,
che si nascondono nei tacchi sul selciato,
che vorrebbero vivere
che sarebbero veri tra gli scaffali di legno
se solo tu arrivassi