Il vento è come
il mare,
moto infinito
nel continuo divenire
del tempo.
Mi vestirò
con filigrana d'oro,
e guarderò dalla collina
i campi di grano
agili come fiamme.
Una volta
mi portò via il vento,
ma sono tornato,
adesso
non tornerò più.
Mi portasti via
una piccola amica,
o vento,
non tornerà più.
Il tuo bel giardino
non hai coltivato,
mio Dio,
non lo vedrai più.