Metà del quadro è filo spinato
metà un filo con l’aquilone che completa il prato.
Qualche cielo dovrebbe esserci stato.
Ma ora le foglie aspirano a risalire
dal risalto al vento apparentemente distratto
che lascia ogni personaggio intangibilmente intatto.

Poi, a un tratto, proprio quando non si confonde
nessuno che cerchi chi l’abbia nascostamente sottratto
con chi lo sta solo guardando
qualcuno di sua invenzione
ingigantito fino al piccolo
imperatore rovescia dal loro seggio parole

ed è così fuori di sé
da versare il thè
e raffreddarlo con l’alito
per disegnare un contorno umano
e girovagare attorno
all’orizzonte opposto dove le due prue si scontrano.

Uno che, insomma, si è perduto in casa
tra il legno storto e l’aroma di una bevanda calda
spiega la formazione del proprio mondo a se stesso e danza
si vota al nome con cui darà battaglia
ha delibato il cervello e indossata la pelle del nemico nobilitato
e prima che il tempo cancelli il resto erigendogli il solito mausoleo
si domanda cos’altro affronterà adesso.