Quel cappello di paglia che mi hai regalato
prima di partire, lo avevi intrecciato
con la tua passione e sette ciliegie rosse,
o forse sono amarene, e non credevo fosse
l'ultima carezza. Lo metto sempre, sai?
Sempre...eternità di tutti i nostri mai.
Sotto la sua tesa sento ancora il tuo bene
e conto all'infinito sette rosse amarene,
o sono ciliegie, mentre faccio marmella
di limoni raccolti nella stagione perduta
che ci vide, affamati di miele, mordere
agrumi. L'acre passò nel sangue a corrodere
le vene. Morenti, fummo costretti a vivere
per altri. Benchè fosse proibito scrivere
una storia su pagine di un libro già stampato,
in margine scrivemmo l'amore inaudito
col succo di limone.