Mi manca
quel respiro innocente
di quando da bambina
pensavo
senza pensieri

mi manca
ciascuno di voi
con cui ho passato
i miei giorni
i miei mesi
i miei anni
seduta su un banco
a guardare il vuoto

mi mancano
quelle quattro stagioni
scandite dalla scuola
luogo del tormento
luogo dello svago

mi manca
quell'equilibrio
di un tempo
che volevo superare
velocemente
per trovarmi
in questa età
in cui sprofondare
con volontà

Barricate di gente nella notte perigliosa
è tutto un turbinio accecante di morte.
La morte nel cielo porta la carriola dei cadaveri
tutti morti per violenza mentale
se ne sono andati nella punta del grido;
e ora sono tutti da interrare nel reparto del caos.
Ho scoperto che c'è sempre una via d'uscita nella vita
non abbattersi mai e inchinarsi alla morte.
L'istituto per gli orfani è una macchina
di desideri avverati e non.
Vogliono una famiglia e coltivano la rabbia;
l'intelligenza della rabbia è vita
l'intelligenza della rabbia è vita.
La mia è una vocazione poetica imperfetta
è un insieme di raggi solari atrofizzati nell'ignoranza.
Inchiniamoci davanti alla poesia
anche quando è sconosciuta ai nostri centri mentali
perchè essa ripaga col sesso delle parole
quell'orgia benvenuta in ogni momento.
Nei recessi delle mie giornate, la morte danza
con cadaveri lisci e profumati
che non sono altro che audaci
pezzi del mosaico che caldeggia le sensazioni
più disparate, nelle vitali poesie
di questa società moderna.